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A Borges
...
Fuiste el Homero del siglo XX
El aedo que cantó
No las hazañas de los hombres extraordinarios
Sino las cotidianidades de los tipos comunes a quienes les pasaban sucesos fantásticos
La ceguera no te impidió ver
Como no se lo impidió al otro Homero
Fuiste lo que cantaste
Un hacedor
Tu palabra no creó realidades
Pero tu realidad creó mundos de palabras
No fueron éstas como ánforas vacías
Sino copas rebosantes de espumoso vino
O de aguamiel
Si tu espíritu era convocado por el padre Odín
En vez de Júpiter Tonante
También fuiste anciano joven narrador de historias
Y ahora sos muerto inmortal
Te escribo
Eso sí
Sabiendo que no obtendré respuesta
Pues esto no es un diálogo sino más bien un apóstrofe
No pretendo ser tu amigo
Sos tan amigo mío como la vaga imagen del rapsoda que cantó a su vez a la vaga imagen del sagaz Odiseo
Odiseo
Homero
Borges
Yo
Nada más que vagas imágenes
Reflejos en la engañosa superficie de un espejo
O quizás simplemente sombras estampadas en la pared de una caverna
Sujetos objeto
Ironías que provocan la risa de los dioses
Peones en el ajedrez cósmico
En la guerra gratuita gozo del infame hijo de Jove
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