Poema XIII: Hombre-gusano

Podría ser ese gusano muerto que veo en el suelo
Y otro podría ser quien me observara yacer inerte
Sin vida

Qué diferencia hay finalmente entre ese gusano muerto y yo

Será un gusano quien comerá mi carne en descomposición cuando muera

Gusano
Hombre
Dos extremos que vistos desde cierta posición
No deben de parecer tan distantes el uno del otro

Yo
Hombre-gusano
Viendo a un gusano-hombre yacer muerto
Antes de morir yo mismo

Poema XII: Sin título

Yo soy el retrato de dorian gray
Desenmarcado y autómata
Cada día más ajado
Sin ocultar en la oscuridad las marcas que en mí va dejando la vida
O las huellas que yo voy dejando a mi paso sobre ella

Soy un loco
Loco en sí
Enloquecido por mi propia locura
Y a veces enloquecido por la locura de otros
Entonces loco furioso
Energúmeno
Que no encuentro el sentido de la simpleza de otros

Soy un muerto que camina entre otros muertos
Me ven y no saben que ya no soy
O que simplemente soy
Una sombra
Una estela
La espuma que aparece y se extingue entre el choque de las olas

Versificación XXVIII: Poematizarse

El deseo de poematizar ha despertado en mí
De escribir largos alejandrinos
Versos
Sí
Líneas llenas de contenidos propios
Propios
Míos
Propias
Mías
Líneas que me contengan
Líneas llenas de mi contenido
Contenidas de mí
Mis líneas
Mis versos

Quiero escribir por escribir
Pero escribir por escribir no es simplemente escribir por escribir
Se escribe por una razón
Porque para todo la hay

Hay un placer
Una felicidad en escribir
En escribirse
En poematizarse
En individualizarse y al mismo tiempo universalizarse
En ser único y crear el propio mundo
El propio universo

Y en medio
En el centro de todas estas perogrulladas
Muy mías
Debe de estar algo de todos
Del todo

Poematizar no puede ser algo sólo para mí
Debe de ser para todos
Para el universo

Poematizar digo
Pero más bien parece filosofar
Filosofar baratamente
Es decir sin esforzarse

Me falta dar algo
O darlo más bien todo
Mis sentimientos
Mis lágrimas

Poematizar debe de ser llorar
Sin lágrimas y sin suspiros
O con ellos
Pero no necesariamente con ellos

Lágrimas lingüísticas
Hemorragias del alma
Sangre etérea que se derrama
O por ser etérea flota
Pero flote o se derrame
Igual duele el perderla
El tener que hacer el corte
De la herida que la saque

Poema XI: Un lenguaje sólo nuestro

Quiero un lenguaje que sea sólo para nosotros
Una forma del pronombre que uses únicamente conmigo

Quiero que la vida
Y el tiempo
Comiencen con nosotros
Contigo
Y
Conmigo

Quiero ser tu principio
Quiero ser tu final
Y todo lo que queda en medio

Quiero llenar cada intersticio tuyo
Ir hasta lo más profundo
Verte a los ojos
Y encontrarme en ellos
Como tú te encuentras en los míos

Poema X: Borges

A Borges

...

Fuiste el Homero del siglo XX

El aedo que cantó

No las hazañas de los hombres extraordinarios

Sino las cotidianidades de los tipos comunes a quienes les pasaban sucesos fantásticos

La ceguera no te impidió ver

Como no se lo impidió al otro Homero

Fuiste lo que cantaste

Un hacedor

Tu palabra no creó realidades

Pero tu realidad creó mundos de palabras

No fueron éstas como ánforas vacías

Sino copas rebosantes de espumoso vino

O de aguamiel

Si tu espíritu era convocado por el padre Odín

En vez de Júpiter Tonante

También fuiste anciano joven narrador de historias

Y ahora sos muerto inmortal

Te escribo

Eso sí

Sabiendo que no obtendré respuesta

Pues esto no es un diálogo sino más bien un apóstrofe

No pretendo ser tu amigo

Sos tan amigo mío como la vaga imagen del rapsoda que cantó a su vez a la vaga imagen del sagaz Odiseo

Odiseo

Homero

Borges

Yo

Nada más que vagas imágenes

Reflejos en la engañosa superficie de un espejo

O quizás simplemente sombras estampadas en la pared de una caverna

Sujetos objeto

Ironías que provocan la risa de los dioses

Peones en el ajedrez cósmico

En la guerra gratuita gozo del infame hijo de Jove